На скомканной простыни белой
Ещё ощущенье тепла;
Там, в медленных линиях тела,
Ночи обнажённость текла.
Был воздух тобою наполнен,
Предметы и лунный свет;
И оправдания нет –
Тому, кто тобою болен.
Дерзко, почти безнадежно,
Губы устало мечтали –
Ласкою этой, не прежней,
Вкусом мускусной печали.
Взгляд, только взгляд и имя –
Забытое, колдовское,
Русалочье, иль иное –
Запретные, тайные вина.
И, растворяясь в блаженстве,
Мукою неземною –
В омуте совершенства
Я болен, я полон тобою.
Жар и прохлада смятенья,
Падает снег за окном;
Он навсегда ослеплён
Магией переплетенья…
Линии, скрытые линии
Контуров, тронутых тайной –
Твои удивительно синие
Запахи ласки случайной.